20 NOVIEMBRE DIA UNIVERSAL DE LA INFANCIA

El día 20 de Noviembre de 1989 fue aprobada por la Asamblea de las Naciones Unidas, la Declaración sobre los Derechos del Niño, desde entonces en esta fecha se celebra el Dia Universal de la Infancia.
Con esta declaración se reconoce por primera vez la ciudadania de los niños y niñas y se tienen en cuenta tres aspectos fundamentales:
Derecho a ser protegido frente a ciertas clases de conducta (abandono, malostratos, explotación)
Derecho a acceder a ciertos beneficios y servicios (educación, atención sanitaria, seguridad social)
Derecho a realizar ciertas actividades y a participar en ellas.

Los Derechos del Niño vienen enumerados en la siguiente Declaración:
- Derecho a la igualdad
- Derecho a la Protección.
- Derecho a la Identidad y a la Nacionalidad.
- Derecho a tener una casa, alimentos y atención.
- Derecho a la educación y a la atención al disminuido.
- Derecho al amor de los padres y la sociedad.
- Derecho a la educación gratuita y a jugar.
- Derecho a ser el primero en recibir ayuda.
- Derecho a ser protegido contra el abandono y la explotación
- Derecho a crecer en solidaridad, comprensión y justicia entre los pueblos

Bodas de oro de Mortadelo y Filemón

Aunque no será hasta el 20 de enero de 2008 cuando Mortadelo y Filemón cumplan 50 años de existencia, Ediciones B se anticipa a la celebración de las bodas de oro de los personajes de Francisco Ibáñez con el lanzamiento de un libro conmemorativo. El momento no está exento de oportunidad dada la cercanía de las fiestas navideñas, y es que, entre las numerosas virtudes de Mortadelo y Filemón, está la de contar con seguidores de generaciones muy diferentes.






Como las personas, Mortadelo y Filemón también han cambiado con el tiempo. Su aspecto original recordaba al de Sherlock Holmes y Watson. Filemón con bombín y luciendo pipa de fumar. Mortadelo con levita y un gran sombrero en el que ocultaba sus disfraces. A pesar de las diferencias, ya se intuían algunas de las que luego se convertirían en constantes de sus historietas: además de los disfraces de Mortadelo, su 'literalidad', que propicia buena parte de los 'gags', los golpes y las persecuciones.





Con el título de «Ibáñez no se jubila», 'El Cultural' dedicó el 15 de noviembre su portada al maestro. En la caricatura se dibuja como un anciano achacoso rodeado de medicamentos. En el interior, un recorrido por la creación de Ibáñez y un análisis de su obra a cargo de Felipe Hernández Cava. LÉALO.

Reflexiones de LECTURA

• Leer sin reflexionar es como comer sin digerir.
• La lectura de un texto es el medio que utiliza su autor para entablar amistad con su lector.
• ¿Por qué perder el tiempo leyendo? Dicen que la lectura aumenta los conocimientos y conocer es poder pero... el poder corrompe, y la corrupción es delito, y el delito nunca sale a cuenta, si sigues leyendo ¡acabarás en la bancarrota! y eso que parecía tan inofensivo, claro los libreros quieren que pensemos así.
• Un libro abierto es un cerebro que habla, cerrado un amigo que espera, olvidado un alma que perdona, destruido un corazón que llora.
• Toda nuestra vida es un gran relato en un libro en el que somos los autores.
• El buen lector, es aquel, que al terminar un libro es capaz de escribir una página mas.
• Analfabeto no es aquella persona que no sabe leer, analfabeto es aquella persona que sabiendo leer no lo hace.
• Los libros me enseñaron a pensar y el pensamiento me hizo libre.
• Un libro es un amigo que nunca te dará la espalda.
• La lectura es infinita, así como la sabiduría.
• Un buen libro es como un buen viaje, se empieza con inquietud y se termina con melancolía.
• Quien lee muchos libros y no piensa nada sobre ellos, es como una estantería.
• El hombre que no lee no tiene ninguna ventaja sobre el que no sabe leer.
• Leer es como navegar en un océano de conocimiento...para no seguir navegando en el pantano de la ignorancia.

Mi mejor amigo

ISBN : 978-84-935181-4-1
País : España
Idioma : Castellano
Entrega en : 2 días + Tiempo de envío
Precio : 10.00 €

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Hace 80 años...

Tal día como hoy, hace ya 80 años, nació Gabriel García Márquez

Nació en Aracataca, Magdalena (Colombia) el domingo 6 de marzo de 1927, y no en 1928 como se creyó durante mucho tiempo, a las 9 de la mañana, según reza en su Autobiografía Vivir para contarla. Hijo de Gabriel Eligio García y de Luisa Santiaga Márquez Iguarán. Fue criado por sus abuelos maternos, el coronel Nicolás Márquez y Tranquilina Iguarán, en Aracataca. Su infancia está bellamente relatada en sus memorias Vivir para Contarla En 1936 murió el coronel Nicolás Márquez, motivo que desplazó a Gabriel García Márquez a Sucre con sus padres, para meses después trasladarse a Barranquilla a estudiar. Cursó los primeros grados de secundaria en el Colegio San José desde 1940 para luego viajar a Zipaquirá a culminar su bachillerato en el Liceo Nacional con una beca, hasta 1946. En 1947, García Márquez se mudó a Bogotá con la intención de estudiar Derecho y Ciencias Políticas en la Universidad Nacional de Colombia (Bogotá), carrera de la que desertó.

Después del llamado "Bogotazo" en 1948, cruentos disturbios que se desataron el 9 de abril a causa del asesinato del líder popular Jorge Eliécer Gaitán, cuando se quemaron algunos de sus escritos en la pensión donde residía, decidió trasladarse a Cartagena de Indias y empezó a trabajar como reportero de El Universal. A finales de 1949 se traslada a Barranquilla para trabajar como columnista y reportero en El Heraldo. Por petición de Álvaro Mutis, García Márquez regresó a Bogotá en 1954, donde trabajó en El Espectador como reportero y crítico de cine. En 1958, tras una estancia en Europa, García Márquez regresó a América, instalándose en Venezuela.

En Barranquilla se casó con Mercedes Barcha, con la que pronto tendría dos hijos, Rodrigo (que nació en Bogotá en 1959) y Gonzalo (que nació en México tres años más tarde). En 1961 se instaló en Nueva York como corresponsal de Prensa Latina. Al recibir amenazas y críticas de la CIA [cita requerida] y de los exiliados cubanos, que no compartían el contenido de sus reportajes, decidió trasladarse a México.

En 1967 publicó su obra más aclamada, Cien años de soledad, historia que narra las vivencias de la familia Buendía en Macondo. La obra es considerada como un gran referente del Realismo mágico.

Desde 1975, García Márquez se radica entre México, Cartagena de Indias, La Habana y París. En 1982, le conceden el Premio Nobel de Literatura. Desde 1998 es presidente del Consejo Editorial y uno de los propietarios de la Revista Cambio. En 2002 publicó su autobiografía titulada Vivir para contarla.

Gabriel García Márquez es conocido mundialmente por la peculiaridad de la forma con la que trata sus obras, conocida como "realismo mágico" y que consiste en tratar hechos fantásticos desde el punto de vista de determinadas culturas que los consideran normales.

En 1994 funda con su hermano Jaime y con el abogado Jaime Abello, la Fundación Nuevo Periodismo Iberoamericano (FNPI) con la que espera que los jóvenes periodistas puedan interactuar con maestros del oficio como Alma Guillermoprieto, Javier Darío Restrepo o Jon Lee Anderson, en busca de renovar sus vocaciones y aprender a hacer un mejor periodismo. García Márquez sigue siendo el presidente de la FNPI.

Historia de la escritura

La escritura es un sistema de representación gráfica de una lengua, por medio de signos grabados o dibujados sobre un soporte. Es un método de intercomunicación humana que se realiza por medio de signos visuales que constituyen un sistema. Un sistema de escritura puede ser completo o incompleto; es completo el que puede expresar sin ambigüedad todo lo que puede manifestar y decir una lengua determinada. Las primeras técnicas de escritura se dieron ya en el 4000 aC.
La invención de la escritura corresponde a un pasaje de la prehistoria en una transición de millones de años.

Se le atribuye a la escritura la historia siguiente. Las transacciones entre tierras alejadas y diferidas en el tiempo necesitaban plasmarse en contratos. Estos contratos consistían en unas bolas huecas de arcilla que contenían los datos, pequeñas formas de arcilla que simbolizaban los nombres de tres maneras diferentes: esferas, conos, y cilindro a los que se añadían unas formas convencionales que designaban aquello que se contrataba. En caso de reclamación se rompía la bola seca, sobre la cual se había firmado con su sello para su control, y en la que se comparaba la cantidad y la entrega. Estas transacciones fueron haciéndose cada vez más complejas, se podía guardar el sistema de cálculo pero tenían que acordarse de lo contratado que quedaba impreso en los sellos en los que figuraba, por medio de signos grabados en el exterior de la bola de arcilla, el contenido interior de la misma, tanto en cantidad (el número) como en calidad (las cosas contratadas). Para hacer estos signos se utilizaba una caña muy fina llamada cálamo una de sus extremidades se cortaba en forma de punta o al bies, cortando la opuesta en forma de escuadra: este era el medio para dibujar una cuña, un redondel y un cono, que representaban los datos y servía también para dibujar las formas convencionales. Finalmente se encontró la solución más simple: aplastar esta bola de arcilla y dibujar (escribir) en ambas caras el contenido del contrato: qué, cuánto, y cuando utilizando, siempre, esta pequeña caña. Es este el origen de la escritura cuneiforme (cuyo dibujo tiene forma de cuña o triangular) abandonando las formas cilíndricas y redondas.

Feliz San Valentin

Desde el instante que quieras a una mujer dejarás de saber cual es el color de sus ojos. (Maffré de Beaugé)
El amor no es más que la novela del corazón; el placer es su historia. (Beaumarchais)
No olvides nunca que el primer beso no se da con la boca, sinó con los ojos. (Bernhardt)
En el amor todo ha terminado desde el día en que uno de los dos amantes piensa que existe la posibilidad de una ruptura. (Paul Bourget)
El amor más fuerte y más puro no es el que sube desde la impresión, sinó el que desciende desde la admiración. (Santa Catalina de Siena)
¿Sabéis por qué no son elocuentes algunos enamorados? Porqué su corazón habla muy alto y les impide oír lo que dicen. (François René Chateaubriand)
El amor es el único deporte que no se suspende por falta de luz. (Noel Clarasó)
El mejor fuego no es el que arde más rápidamente. (George Eliot)
El amor es una planta de primavera que todo lo perfuma con su esperanza, incluso las ruinas por donde trepa. (Gerard Flobert)
El amor es siempre como una escalera de oro por la que el corazón se remonta a los cielos. (Emmanuel Geibel)
El beso más difícil no es el primero, sinó el último. (Paul Géraldy)
!Qué placer da estar enamorado! Duele tan delicadamente el corazón, que incluso dejamos de hacer la siestecita por gozar de una inquietud. (G. Golman)
El ruido de un beso no es tan retumbante como el de un cañón, pero su eco dura mucho más. (Oliver W. Holmes)
Cuando se aproximan dos bocas consagras por el amor es imposible que por encima de este beso inefable no se produzca un estremecimiento en el inmenso misterio de las estrellas. (Víctor Hugo)
El amor es semejante a un árbol: se inclina por su propio peso, arraiga profundamente en todo nuestro ser y a veces sigue verdeciendo en la ruinas de un corazón. (Víctor Hugo)
Los mejores momentos de un amor son aquellos en que te asalta una serena y dulce melancolía; cuando lloras y no sabes porqué; cuando reposadamente te resignas ante una desventura sin saber cuál es. (Giacomo Leopardi)
En el amor no existe una felicidad duradera y completa hasta el momento que se mantiene la atmósfera traslúcida de una perfecta sinceridad. (Maurice Maeterlinck)
Si no te aman com tu quieres que te amen, ¿qué importa que te amen? (Amado Nervo)
El hombre condenado a vivir con una mujer a quien no ama, siente las caricias de esta como un irritante roce de cadenas. (José Ortega y Gasset)
Los enamorados no ven en todo el mundo más que a sí mismos; pero se olvidan de que el mundo los ve. (A. von Platen)
Las pulseras de metal suenan si son dos. (Proverbio africano)
Te amo para amarte y no para ser amado, puesto que nada me place tanto como verte feliz. (George Sand)
La hoja, cuando ama, se transforma en flor; la flor, cuando ama, se convierte en fruto. (Rabindranath Tagore)
No hay nada más interesante que la conversación de dos amantes en un profundo silencio. (Achille Tournier)
El amor es una flor de primavera entre dos personas que se desarrolla en verano y no se marchita en invierno. (Proverbio turco)
La raiz de todas la pasiones es el amor. De él nace la tristeza, el gozo, la alegria y la desesperación. (Lope de Vega)

Noticia Literaria

El autor de YoEscribo.com Daniel González Porcar publica su novela Mi mejor amigo.

Daniel González Porcar, autor de YoEscribo.com, publicará su novela Mi mejor amigo en el próximo mes de marzo con el editor Ariel Rivadeneira y Grafein Ediciones.

Mi mejor amigo narra la historia de Joel, un niño de diez años, con una difícil infancia marcada por la agresividad de su padre que superará gracias a la relación con sus abuelos. El pequeño conseguirá desentrañar, a través de una carta hallada casualmente, una bella historia de amor entre Cecilia, una amiga de los abuelos y Ernesto, su tío abuelo. Daniel González Porcar nació en 1978 en Barcelona y su paso por la literatura se resume en una dúctil afición por ella. La lectura y la escritura son su cobijo, es algo que le conmueve y alegra, por lo que intenta disfrutar con ella. González Porcar es un prolífico autor que conrea varios géneros literarios, sobretodo relatos pero también cuentos infantiles, novela negra y poesías. Ha publicado en Internet casi todas sus obras, entre las que destacamos: Feliz Navidad, Recuerdos y Sensaciones.

Noticia literaria

Publicada en: http://www.yoescribo.com/publica/comunidad/noticia.aspx?cod=4150

El camino de la Luna

La noche era fría.

La suave brisa mecía su melena al compás de las finas olas. Contemplaba el camino de la Luna en el oscuro océano. Intentaba no pensar en nada, necesitaba dejar su mente en blanco. Había sido un día muy duro, necesitaba un respiro.

El frío era intenso. Acurrucó sus piernas contra su pecho descansando en sus rodillas el mentón pronunciado de su tosca cara. Se sentía sola, muy sola. Ese vacío era su mejor amigo, su fiel compañero. No había conocido nadie más sincero, más hostil y sobretodo más fiel; que su silencio, su soledad.

El orfanato había sido su padre en su niñez y la iglesia su madre en la adolescencia. Su mejor amigo, “tito” el galán periquito de verde esperanza. Un buen día descansó en su jaula y su confesor desapareció. Desde entonces no tenía desahogo al llegar a casa.

En su madurez su vida se tornó monótona, se encerró en su mundo, se volvió insegura. No faltaban razones para su degradada personalidad. Su autoestima calló en lo más profundo, los abusos del orfanato rompieron su fragilidad.

La iglesia fue su refugio, y el señor su humilde buen estar. En el transcurso de su instancia, sus rezos la fortalecieron, sus plegarias la inmortalizaron. Recuperó el brillo en los ojos, su sonrisa retornó más dulce; más repetitiva. Se sentía a gusto en su clausura, sumida en su silencio.

En esos años tuvo la oportunidad de investigar por su pasado y divagar entre sus parientes; necesitaba saber su providencia, ella era la herencia de alguien que no conocía. Sus atuendos le facilitaron el camino más oscuro del orfanato. Abrió las puertas de la contienda más encubierta de sus archivos. Su buena conducta y su implicación en el convento, la llevaron a iniciar una repesca de adolescentes en su orfanato. Eso le facilitó aún más su objetivo.

Antonio sufría del corazón, su azúcar estaba por las nubes y su hígado muy lacerado por el alcohol. La mascarilla de oxigeno lo ayudaba a descansar; reposaba su cabeza en una mullida almohada blanca en lo alto de una cama de hospital. Se encontraba en la enfermería de la prisión Granua. Habían pasado tres semanas de su ingreso.

Aquella mañana hacía más calor de lo normal en la habitación pero, eso no fue lo que le despertó. Abrió los ojos desesperadamente, le faltaba el aire. La cara de una mujer lo miraba fijamente, la mascarilla estaba en su poder.

-Madre... por favor –suplicó Antonio a media voz. La hermana posó dulcemente de nuevo la mascarilla en su boca.

-Buenos días hijo, me alegra volver a verte.

Antonio la miró petrificado, no entendía nada. Una monja había venido a verlo, además una monja guapa pero, con mala leche. Menudo despertar. Exhaló el aire ferozmente durante unos segundos hasta que recobró la normalidad en sus constantes vitales. Ya más calmado la observó fijamente; había algo en aquellos verdes ojos, algo que le resultaba familiar. Alargó su mano derecha para apartarse la mascarilla, la monja frunció el ceño y se lo impidió dejando entrever a su vez la jeringuilla que escondía. La pasó por delante de sus ojos y Antonio pudo el blanquecido líquido brumoso.

Se levantó de la húmeda arena, se desprendió de su atuendo negro y dejó sobre su ropa la foto que poseía en su pecho. Era la foto de una mujer de facciones muy marcadas y unos ojos de un verde intenso. La foto del archivo.

Semidesnuda comenzó a caminar por la arena; cuando llegó a la orilla se paró un instante. El agua mojó sus pies y la hizo estremecerse por un momento. Su vista perpleja en el camino blanco la hizo musitar.

-Madre descansa en paz... he vengado tu muerte.

Cuando parecía que iba a dar media vuelta, se afianzó aún más y a paso ligero siguió el camino de la Luna que se adentraba en el mar. Su cuerpo erguido y realzando su personalidad en toda su dulzura, siguió decidida mientras desaparecía en el reflejo de su Luna.

-Te quiero, perdóname hija.

Su padre la había reconocido, no podría vivir con esas palabras; ya era demasiado tarde la jeringuilla estaba vacía.

OSCURIDAD

La luz se apaga.
Todo está muy oscuro y prefiere permanecer en silencio. Quizás su sentido del oído se vuelva más sensible a su respirar y apacigüe lo que no consigue. Es profundo e intenso, su voz se ahoga y no puede gritar. Siente como el agua le filtra por las suelas. Comienza a sentir frío. El trémulo le recorre las piernas y su ombligo al descubierto se recubre de pequeños puntos alrededor. Impávido su cuerpo se estremece, sólo su inhalar profundo. Cruza los brazos en su torso y se friega con las palmas de las manos sus extremidades desnudas.
El aire le afronta una dura batalla y no se deja domar. Intenta repetitivamente exhalar como puede. La ansiedad se apodera de su cuerpo, es inevitable. Su reacción es el miedo, lo que empeora todavía más su situación. El agua le cubre las rodillas, su agonía cada vez es mayor. Sus labios se secan y arrugan. La humedad le cala por los huesos.
Alza la cabeza, comienza a moverse, no ve nada. Sus ojos están bien abiertos, le escuecen de no parpadear, le lloran y el resultado es nulo. Todo sigue oscuro.
Cuando ya todo está perdido se aferra a la vida y sacando fuerzas de donde no las hay, su boca emite un grito ensordecedor.

- ¿Has oído eso?
- Sí –contesta la anciana-, parece que viene del viejo pozo.

No oía nada. Llevaba un rato acurrucada con los ojos cerrados. Divagaba por sus pensamientos intentando pensar en nada. Necesitaba mantenerse despierta.
Abrió los ojos de nuevo, esta vez la oscuridad ya no era tan profunda. Levantó la cabeza como pudo y observó ráfagas de luz en lo alto. La abertura circular allá a lo lejos, en lo inalcanzable emitía destellos de luz anaranjada.
Alzó las manos, tenía las extremidades agarrotadas. Su boca menguada por el frío se abrió de par en par y sacó de sus entrañas otro estridente grito. Aparecieron sombras en lo alto pero, ella seguía sin oír nada.
La desesperación la llevó a la total oscuridad.


El periódico

“...la niña estaba en perfecto estado, tan sólo tenía pequeños rasguños. La policía sigue trabajando para esclarecer lo ocurrido. Todavía no se sabe como cayó al pozo, la pequeña es incapaz de hacerse entender con claridad. No sé sabe bien si el miedo o el temor de la experiencia la impiden comunicarse. Tiene problemas en las cuerdas vocales y es una niña muda. Lo que intentan saber los médicos es como pudo gritar el nombre de su madre tantas veces tal y como explican las ancianas que oyeron sus gritos. Al parecer a perdido otro sentido, el oído por lo que todavía se agrava más la situación...”


La luz se apaga.

La oscuridad sólo deja entrever la cara de su padre..., ahora sabe su verdad.

PROXIMAMENTE

Primera edición: enero de 2007

ISBN10: 84-935181-4-X
ISBN13: 978-84-935181-4-1
Depósito legal:
© Daniel González Porcar
Editor: Ariel Rivadeneira
Grafein Ediciones

Impreso en España, CEE.

Día de Reyes

Los magos de oriente son personajes citados en la Biblia y, más concretamente, en el Nuevo Testamento. Es poco lo que se sabe de ellos: se ignora cuántos eran y de qué tierras procedían. Sólo se sabe lo que cuenta el Evangelio de Mateo:
Nacido, pues, Jesús en Belén de Judá en los días del rey Herodes, llegaron del Oriente a Jerusalén unos magos diciendo: ¿Dónde está el rey de los judíos que acaba de nacer? —Mateo 2,1-2
Y al entrar en la casa, vieron al niño con su madre María, y postrándose, lo adoraron; y abriendo sus tesoros, le ofrecieron presentes: oro, incienso y mirra. —Mateo 2:11, versión Reina-Valera 1960
Si bien parece contradictorio que practicantes de la magia (severamente amonestada tanto en el Antiguo como en el Nuevo Testamento) sean admitidos como adoradores del Mesías, el término griego μάγος, (mago), no era utilizado únicamente para referirse a los hechiceros. Se utiliza, en este caso, para referirse a hombres sabios (así se los llama en diversas versiones de la Biblia en inglés) o, más específicamente, hombres de ciencia. De hecho, también poseían conocimiento de las Escrituras (Mateo 2:5-6). Es usualmente aceptado que estos magos pertenecían a la religión zoroastrista.
San Mateo nos deja ver que eran astrónomos que conocían con precisión el movimiento de la estrella (2:7). Aunque bien intencionados, su visita es causa de turbación general y despierta la desconfianza de Herodes (2:3), pues veía al nuevo Mesías como un rival. A pesar de ser anciano y de haber reinado ya por más de treinta años, Herodes les ruega que averigüen el sitio preciso del nacimiento del Mesías (2:8) con el fin de poder, así, acabar con su potencial competidor. Los sabios, que no sospechan eso, encuentran al Niño, lo adoran y obsequian oro, incienso y mirra (2:11). Un ángel previene a los Reyes de las intenciones que Herodes guardaba (2:12), así que no regresan donde él. Iracundo, el rey manda a matar a los niños menores de dos años. Para entonces, José ha sido avisado en sueños (2:13) de que debe huir a Egipto con los suyos.
A partir de ese relato, tanto la Iglesia Católica como las personas en general han ido elaborando una leyenda sobre los hechos y la personalidad de estas tres figuras, incluyendo el presunto estatus real.

La tradición más difundida cuenta que vinieron de Oriente, en número de tres, y que iban guiándose por una estrella (celebérrimamente conocida como La estrella de Belén) que les condujo hasta Belén. Allí buscaron al Niño Jesús recién nacido y le adoraron, ofreciéndole oro (representando su naturaleza real, como presente conferido a los reyes), incienso (que representa su naturaleza divina, empleado en el culto en los altares de Dios) y mirra (un compuesto embalsamador para los muertos, representando el sufrimiento y muerte futura de Jesús). Antes de llegar, encontraron al gobernador Herodes el Grande en la ciudad de Jerusalén, quien astutamente les conminó a que, de regreso, hablaran con él para darle noticia del sitio exacto donde se encontraba dicho niño; y, así, poder ir él también a adorarle. (En realidad, lo que quería era darle muerte, por eso ordenó la matanza de los inocentes).
La historia sigue contando cómo un ángel se apareció a los tres reyes magos y les advirtió del peligro que corría Jesús si ellos obedecían el deseo de Herodes. Así pues, no volvieron por el mismo sitio. Parece ser que, sólo por el hecho de que el relato evangélico indicara que trajeron tres dones (oro, incienso y mirra), se dio por sentado que eran tres los personajes que los traían. Aunque también en algún momento las distintas tradiciones han señalado que eran dos, cuatro, siete y hasta doce.
La primera vez que surge el nombre con que hoy conocemos a los Reyes Magos es en la iglesia de San Apolinar Nuovo, en Rávena (Italia). El friso de la imagen está decorado con mosaicos de mediados del siglo VI que representan la procesión de las Vírgenes. Esta procesión está conducida por tres personajes vestidos a la moda persa, tocados con un gorro frigio y su actitud es la de ir a ofrecer lo que llevan en las manos a la Virgen que está sentada en un trono y tiene al Niño en su rodilla izquierda. Encima de sus cabezas se pueden leer tres nombres, de derecha a izquierda: Melchor, Gaspar, Baltasar...

Poco a poco la tradición ha ido añadiendo otros detalles a modo de simbología: se les ha hecho representantes de las tres razas conocidas en la antigüedad, representantes de las tres edades del hombre y representantes de los tres continentes (Asia, África y Europa).
La llegada de los Reyes Magos es un tema tratado también en los Evangelios apócrifos. Según la tradición esotérica aplicada al cristianismo, estos personajes procedían del lugar donde se encontraba el Preste Juan.
Otra leyenda cuenta que, después de la resurrección de Jesús, el apóstol Tomás los halló en Saba. Allí fueron bautizados y consagrados obispos. Después fueron martirizados en el año 70 y depositados en el mismo sarcófago. Los restos fueron llevados a Constantinopla por Santa Elena. Posteriormente, Federico I Barbarroja, en el siglo XII, los trasladó a Colonia, donde hoy reposan con las coronas que supuestamente llevaron durante su existencia. Miles de peregrinos empezaron a llegar a Colonia, lo que propició que en 1248 se iniciara la construcción de la catedral de Colonia, que llevaría más de 600 años terminarla. Hoy día es uno de los monumentos góticos más impresionantes de Europa. Colonia se ha convertido junto con Roma y Santiago de Compostela en uno de los grandes centros de peregrinación. Igualmente, existen leyendas que hablan de un cuarto rey mago.

Jamás pienses como yo

Vivir para morir,
morir para no vivir;
-¿Quién me lo puede explicar?
Morir de amor,
morir de tristeza,
morir de soledad,
morir de vejez,
morir de enfermedad...;
la cuestión es morir;
“A todos nos llega la muerte”;
muchos se lo repiten en su mente.
Morir o no morir,
tú eso no lo puedes decidir,
el destino muy cerca está de ti,
o tal vez lo está de mí;
jamás lo sabrás,
ni tú, ni yo, ni él.
-¿quién lo sabrá?
-¿quién puede saberlo ya?
Es imposible averiguar
pues tu hora elegida esta ya,
el día el momento,
cuando nacías, ya se sabía,
pero nosotros nunca lo sabremos,
pues la vida se nos burla,
pues siempre será la misma.
La muerte es como una ruleta
que gira día tras día,
en cualquier momento se para,
y quién sabe si te tocará;
así es la muerte,
así es el destino,
estamos pendientes de un hilo,
pero aún así tentemos a la suerte,
pues la vida así se hizo,
pero, jamás, pienses como yo...

Infinitos caminos tiene tu vida;
el primero es corto y seguro
comienza cuando tu gateas,
el segundo es tu primer paso,
el tercero lo das en la escuela,
el cuarto con quien te arrimas,
el quinto es el que te marca.
Tu primer amor.

El sexto lo divides entre amistad y amor,
avanzas y tras de ti quedan los caminos
han sido tus profesores,
de ellos has aprendido de la vida y el destino,
y ahora va siendo hora
de que sepas que la vida sólo nos otorga un camino
y ese es el que se esconde en tu corazón,
pues, nadie a tu alrededor
puede cambiar lo que hay dentro de ti,
podrá retenerlo, podrá disfrazarlo
pero jamás, podrá cambiarlo.